Ich habe alle Sachen von Emily behalten.
Und ich habe Kopien der Fotos und Sprachaufnahmen an seine andere Familie geschickt. Einen Brief oder eine Erklärung habe ich nicht beigefügt. Es ist genau die Wahrheit, denn mein Sohn hat sie aufbewahrt.
Sie hatten ein Recht darauf zu erfahren, was er verbarg. Ich habe es nicht aus Bosheit getan. Ich habe es getan, weil sie dieselbe Lüge lebten wie ich. Und niemand verdient es, von einem Leben überrascht zu werden, das er sich nicht ausgesucht hat.
David lebt allein und zahlt Unterhalt an zwei Familien, die ihm nicht mehr vertrauen.
Und ich? Manchmal sitze ich nachts in Emilys Zimmer, drücke ihr Sweatshirt an meine Brust und lausche ihrer letzten Nachricht. Ich schließe die Augen und drücke mein Gesicht an den Stoff.
Selbst als er starb, sagte mir meine Tochter die Wahrheit. Und so begann ich, David loszulassen.
Linda kam am nächsten Tag zurück. Ein Monat war seit Emilys Beerdigung vergangen.
Er klingelte nicht; er öffnete einfach den Schlüssel und ging leise durchs Haus, als wolle er nichts Heiliges erwecken. Ich saß auf dem Boden in Emilys Zimmer, ihr Sweatshirt auf dem Schoß, das Fenster gerade weit genug geöffnet, um eine leichte Brise hereinzulassen.
Linda setzte sich wortlos neben mich. Nach einem Moment nahm sie meine Hand und hielt sie warm und tröstend in ihrer.
„Ich weiß nicht, was ich tun soll“, flüsterte ich.
„Ich weiß“, antwortete sie leise. „Und du musst es nicht wissen. Du musst einfach nur atmen.“
„Ich habe das Gefühl, wenn ich mich bei allem gehen lasse … wenn ich wirklich alles sagen würde … würde ich zusammenbrechen.“
Er sah mich mit glasigen, aber klaren Augen an.
